浮華背后

我經(jīng)常佇立在上海的街頭觀察這個(gè)都市。這個(gè)流光溢彩的城市，那些濃墨重彩的繁華，無時(shí)無刻不折射著人們臉上各式各樣的神情。然而，浮華背后總有不浮華，那些不為人所知的表情是上海本真的體現(xiàn)，精神的復(fù)活。

感傷

我有一個(gè)上海姨奶奶，她愛穿旗袍。夕陽西下，她喜歡挎精致的編織小提包，背對(duì)著霞光走著，高挑、端莊，她努力做到步伐輕盈和諧，描繪著三四十年代的上海灘，那是她年輕時(shí)候經(jīng)常散步的地方，那里有她刻骨銘心的記憶。她摸著自己蒼白的雙鬢，臉上充滿了懷舊的感傷。三四十年代的上海已經(jīng)永遠(yuǎn)逝去，多年以后，人們?cè)趲捉?jīng)坎坷迂回之后重又發(fā)現(xiàn)了它，又看到了暮色中的灰鴿子，穿旗袍的女人。對(duì)于這些，很多像姨奶奶這般年紀(jì)的人大多只有感傷。

無奈

上海不完全是高樓大廈，那些隱秘的地方仍舊坐落著古老而破舊的灰色小樓房，那里是生活在低層的上海人一輩子的歸宿。屋子很窄很窄，潮濕，陰暗，在那里可以找到他們最深的孤單──走出眾人的喧囂后走進(jìn)深邃而寧靜的屋子，驀然回首，發(fā)現(xiàn)自己的影子又窄又長(zhǎng)，隨后是一臉的無奈。一些婦人罵罵咧咧地倚在窗邊，不完全是不中聽的；年輕人則神情專注地盯著對(duì)面的高樓發(fā)呆；也有人盯著樓下的石板；老人們用老式的收音機(jī)聽著戲曲——一代又一代，安分而無奈。

冷漠

不知什么原因，地鐵站內(nèi)總是很冷很冷，冷得空曠，冷得無味。候車臺(tái)旁總有那些像裝在套子里的人般的旅客──兩手插進(jìn)口袋，豎起衣領(lǐng)，待地鐵門打開后，輕快地走進(jìn)去，然后站著或坐著，一切有條不紊。地鐵里的人并不多，每一節(jié)車廂里都零零星星地坐著些人。人們面對(duì)面坐著，漠然地相視無語，想著自己的事或者發(fā)呆。無論是讓座還是被讓座，我的微笑都是多余的——一切仿佛都是固定的模式。“坐同一班地鐵的人都是有緣的。”我對(duì)朋友說。朋友淡然一笑，依舊低頭坐著。生活的壓力在每個(gè)人臉上寫滿疲憊，透著冷漠，緣分沒有了任何表示。然而他們習(xí)慣了冷漠。

憂郁

朋友邊走邊吟：“久在樊籠里，復(fù)得返自然。”這是他的愿望。他說他希望住在一座老式的公寓里，周圍有蔥郁的梧桐，滿墻的爬山虎遮住玻璃窗，陽光透過葉子的縫隙射進(jìn)來，在寫字臺(tái)上形成無數(shù)的亮點(diǎn)。他還想要一個(gè)可以曬蘿卜干的露天陽臺(tái)。他希望上海的街頭沒有什么人，卻到處充滿著樹的香氣。他希望了很久——臉上充滿憧憬的憂郁—— 一些上海人共同的憂郁。

這些表情袒露的是這個(gè)城市的人們的內(nèi)心世界，也是這座城市另一種獨(dú)特的內(nèi)涵。