晶瑩的米粒

家里沒有米了，晚上打電話回老家，接聽的是父親，父親說：“家里沒有機好的，我明天一早去機。你中午放學后來帶。”

兩天沒有吃上米飯了，面食有點冷淡生厭。米就像家里的一位親人，習慣了它在的日子，沒有了它心里有點空落落的。中午，放學鈴一響，我騎上摩托車飛奔老家。

母親不在，父親也不在。老家的院門掩著，沒有鎖。我知道父母沒有走遠。尋到隔壁大爺家，母親正坐在父親的旁邊看父親打牌，這種姿勢有著夕陽幕落的安詳。一些零散的硬幣壓著一張皺巴巴的十元錢乖巧地堆在父親的面前。母親先看見了我，說：“呦，俺孩回來了。”“米機好了吧？”我問。“機好了。走，回家。”母親起身。

母親開始張羅午飯，說：“吃完飯再回去。”我沒有走的意思。一個星期沒有回家了。院子里父親栽的月季又多開了幾朵，笑盈盈地看著我這個熟悉的“客人”。只有七天沒回，我去拎水，壓水井吱呀著，水涼了許多。近來，父親和母親漸漸衰老了，尤其是父親，臉上的皺紋像約好了一樣，一夜夜盤滿了額頭，好似一條條冷酷冬眠的蛇。他們的生活越發節儉了。腌制的雪里蕻總是在飯桌上固執地趴著。我不止一次地告訴他們老年人的飲食要清淡些，但父親回答我的永遠是：“我們能吃好一點點菜。”我在的時候，不管是父親，還是母親，他們的饃上、碗里總是夾著點點星星的菜，津津有味地嚼著。而每每我帶回去的蔬菜，都原地不動地睡在角落里，總是端不上飯桌。

父親回來了，臉上笑呵呵的。父親打牌總輸。母親并不惱。牌打得小，輸贏都是一種心情。吃飯時，母親又說起弟弟，語氣里充滿了無奈。我說，我放學后一直去幫助他按摩呢。父親無語，但頭點著。這是一種默許，父親一直用無聲的教誨來詮釋一個男人是家里的一棵大樹。

吃完飯，父親和母親一起裝米，配合依舊那么默契。父親用碗不緊不慢地舀，身體彎得像張弓。母親兩手扯著米袋，看著白花花的米粒從一個口袋溜進另一個口袋，總是說：“真好看，米機得亮堂堂的。”

去年的水稻是在土地上曬的，里面會摻入一些沙子。機過以后，沙子依舊陰在米里，做米飯之前一定要用簸箕簸去殘留的秸梗，還要細致地從中挑尋出一粒粒小小的沙子。這一過程很是瑣碎。

以前，父親只是管機米，我們沒有米就回家帶。自從弟弟生病后，至今右手不能自主活動，為了讓弟弟一只手也能做好米飯，現在每次父親把米機好后，都會選一個有風的地方，將那些早已枯萎疲倦的草梗飄去，留下一粒粒溜光溜光的米，然后，再一碗碗，一篩篩，一遍遍撿捏，直至只留下干干凈凈、清清爽爽的米。米就像一頁頁書簡在父親的手里反反復復地翻閱著，這篇父愛之文我們永遠都讀不透，永遠都讀不完。

弟弟的米袋子也裝好了，父親說明天送過去。我裝走了一半，留下一點給父母，他們不常吃米飯，那是等我和弟弟兩家人回來用的。一口袋米終究分別了，但它們彼此并沒有走遠。拎著袋子，手里感覺好沉，心里卻如暖暖的像春風拂過。

父愛好簡單，一如這小巧晶瑩的米粒——米里沒有了沙子，愛里沒有了憂傷。

插秧詩

布袋和尚

手把青秧插滿田，低頭便見水中天。

六根清凈方為道，退步原來是向前。