八月的柵欄(組章)

笑嫣語

八月的柵欄

島嶼是闊大的對(duì)立面。幾片水洼圍在灌木周圍諦聽鐵軌留下的笑聲，淡紫色的水花一點(diǎn)點(diǎn)長大。那些曾經(jīng)衰微沉落的事物，一瞬間越過柵欄后又在拱形門前升起來。

緩慢的是你，沉寂的還是你。黎明的水滴，最初降落在紫色的島嶼，困頓的桅桿卸下了濤聲，小窗關(guān)閉了一整夜。窗外的紫蘿在振翅，淡藍(lán)的曙光也從一束衍生出許多束。

我坐在你留下的藤椅上，高腳杯迎著薄暮盛開。

你看見紫發(fā)少女經(jīng)過木柵欄走向夢(mèng)中。夢(mèng)中的落日瞬間成長為一頭獅子。

崖頂上，落日的光芒噴灑在它豎起的鬃毛上。

在遙遠(yuǎn)而陌生的莊園，一個(gè)聲音正指向前方：一朵花，還是一朵花。

站臺(tái)

從蛇口港走向新碼頭，需要明月相伴。你守著彼岸的潮水，空闊無邊。一頁穹頂經(jīng)過的灘涂，在莊嚴(yán)的八月啟程。

你有唇齒吐香的年華，在聲色犬馬的都市，穿行于海島家族，從高處遺落的月光已不能點(diǎn)亮故鄉(xiāng)的燈塔。但你仍像水手一樣奉命海上。多少次風(fēng)大浪高，水路顛簸，你依舊對(duì)月當(dāng)歌，把盞言歡。有時(shí)濤聲止步，把臨幸的海水一飲而盡后，也只能一再抬高視線。

我經(jīng)過沒有炊煙的城市，經(jīng)過茫然的路口，在下一個(gè)站臺(tái)，誰會(huì)與我細(xì)訴未盡的相知？就在封閉的船艙內(nèi)，逼仄的空間不能容納一個(gè)人的寂寥，孤單的窗外還有什么值得懷念？在艙門的頂端，天空是多么空曠，成人的喧囂和嬰兒的哭聲都不能喚醒我。

我承認(rèn)自己是一個(gè)失敗的游民。在無從抵達(dá)的渡口，沒有誰愿意改變我的行程。而就在我們對(duì)望的2號(hào)地鐵上，是誰把關(guān)內(nèi)的夜晚又一次送往碼頭？

在行如螻蟻的站臺(tái)，每個(gè)搬運(yùn)自己的人是否搬運(yùn)著相同的河流？

炊煙

這是五月，窗外的光照進(jìn)來。囚禁的潮水被眼中的湖澤翻新。我不斷想到你，置身在千里之外的京城，平靜的只有陳舊的房舍，在對(duì)面公園里，你到底看見了什么？

通過辨認(rèn)，我來到通風(fēng)口，在雨水的音節(jié)里，平原是一只停歇的大鳥。矗立的煙囪仿佛就是它巨大的出口。

雨水停歇時(shí)，在光線升起和下落的站臺(tái)，我抑制激情，接近夏日的完美，在傷口長成硬殼的午后，只要一伸手，光線就能抓住你向下的枝條，密布于心的長而明亮的枝條，在密實(shí)而潤澤的光線中很快長成繁茂的叢林。

即使走在礁石和花崗巖的縫隙里，都能找到折疊的綠色在雨水和光焰交替的棧道里探測光線的秘密。

我們還是要經(jīng)過暗河的渡口。在軌道縱切面，一朵薔薇搖晃在玻璃的倒影里。在疾風(fēng)高唱的五月，我重復(fù)一種聲音，拉開了柵欄門。我用手指觸疼溫暖的白晝，強(qiáng)迫自己走出潮濕的藍(lán)海中心。

還有十日的炊煙要燃起。你會(huì)再次離開一條溪流，走向?yàn)跤兄亍Ｈf物在榴火中舉起燈籠，你還要踏著明天的浮力迎接新的正午。

（選自《星星·散文詩》2018年10期）