高原之上（組章）

花 盛

鐵匠的馬掌

煉鐵。打鐵。從青年到老年，用鐵錘和力量守著“鐵”飯碗。

飛濺的火花如晶瑩的汗珠，“呲”地一聲，滲進滾燙的鐵塊里。

錘煉的聲音，是銀色的馬蹄聲，穿過月光，落在掌心。

鐵匠將它們一一鍛造成想象的模樣，滿心歡喜；賦予它們各自的使命，滿懷希望。

多年后，雨夜，我返回草原——

馬，越來越少，像我們的夢想，馬掌般縮成一個若有若無的黑點；鐮刀，被收割機逼進柴房，像我們一樣，把自己逼進狹小的空間。還有斧頭、镢頭、剪刀……這些鐵打的身軀，成為一觸就碎的日子。

雨滴，敲打著無眠，鐵匠敲打著為數不多的日子。

你找出一對馬掌，銹跡斑斑，像堆在屋角的布鞋，泥濘堅硬，蛛網叢生。

清 晨

星辰早已隱身，月光不知去向。

一睜眼，就看見山，在遠處沉睡。

唯有被風和目光擦拭過的天空，留下淺淺的生活痕跡。

冬日的寒冷，依舊停留在生活的版面，揮之不去。

黎明的曙光，懸在天空，緩慢移動。一定有風正在吹動，你看——

云朵，每天變換的模樣，日子般平凡，卻在明晰與迷蒙中各不相同。

但這些，正在被鉆進窗戶的車流聲淹沒。

刺耳的喇叭聲，如一聲嘯鳴或咳嗽，抑或是一段孤絕而撕裂般的哀號。

在此期間，你迅速而慌亂地擬好又一個活著的計劃——

像一個被竄改的詞語填充著一扇窗戶的兩個世界。

牧 人

炊煙是連著大地與天空的道路，但炊煙太過柔軟，一觸就碎。

山梁是父輩佝僂的脊梁，頂住緩緩滑落的夕陽，但山梁太過堅硬，難以撐住時間的流水。

草木的光澤明暗分明，風的利刃，割不斷向上的力量。

你用一條皮鞭，甩出彎曲的生活。牛羊和馬匹，在暮靄里歸圈。

你用一曲牧歌，抽出孤獨的影子。故事和日子，在夜色里隱去。

燈光所及的視野，生活的悲劇晃動如思。一個人的生活，就此被反復暴露。

而此刻，一些事物正從寂靜里誕生，擠滿狹小的空間。

你像一頭疲憊的牛，被牧場上涌動的夜色所包圍，陷入黑暗的漩渦，孤絕地反芻無邊的冰涼。

在途中

在這條路上，你奔波了十二年。

從臨潭到碌曲，相距一百六十多公里。天黑前，你必須趕到碌曲的瑪艾鎮。

途經阿木去乎和尼瑪隆時，暮色漸漸逼近——

路邊村寨里，牛糞味兒的炊煙，直往心里鉆。孤獨，似乎占領了更大的疆域。而暮靄，輕描淡寫，低頭不語。

廣袤的草原上，你像一個虛擬的詞語，可有可無。

唯有牧人趕著的羊群是真實的，像一陣風趕著另一陣風，暮色趕著回家的人。

十二年，就是故鄉十二盤轉動的水磨。

其間，經歷過風雨，也經歷過黑夜、孤獨和絕望。

而你，始終不能放棄轉動——

像馬蹄趕著落日，時間趕著流水。

夜 歸

星辰是夜空的眼睛，在夜色里醒來。

但天上的事物太過遙遠，唯塵世能夠容納萬物眾生，能夠安放慈悲和冥想。

而夜色漆黑，剛好藏匿所有的悲傷和孤獨。

兩條長長的車燈，將黑夜戳開洞，不斷延伸，又不斷愈合。

歸途依然遙遠，人生就是一個不斷被戳開又縫合的過程。

那些在黑暗中掙扎的飛蟲，奮不顧身，它們以決絕之行撲向車燈，也以死亡之舉形成非力能所及的悲壯。

夜，遞過來的事物，夢幻般輕盈，生活般沉重。

當你說出遠方時，夜色正濃，而星空浩瀚。

呼嘯而過的風，正在劃破這寂寥的，寬廣的，深邃的高原。

大 寒

洮河早已結了冰。

碳酸氫鈉液：在25 ℃室溫條件下，用精密電子天平稱取8.4 g碳酸氫鈉，并將其溶于100 mL去離子水中，定容，搖勻即為1 mol/L碳酸氫鈉溶液[7]。

昔日洶涌的浪濤，此刻像馴服的綿羊，在陽光下白得安靜，白得落寞。

所有的奔跑，被摁進了土地深處，悄無聲息。

所有的語言，凝固成一面鏡子，映出你茫然甚至麻木的表情。

所有的抒情，像一個個冰涼的詞語，冰封內心本該擁有的熱烈和靈動。

一條路牽出的村莊，在冬日里屏聲斂息。蹲在墻角下的老人，發絲蒼白，午后明澈的陽光難以照亮曾經的青春氣息。而高原的風依舊不止，依舊掠奪著他們越來越少的夢想和為數不多的時光。

在洮河邊長大，無數浪花般的記憶，皆已凍結在厚厚的冰層里，像一張張發黃的照片在玻璃下，承受著時間的碾壓和蒙塵的冰涼。

當你試圖將零碎的記憶串成一個故事的時候——

眼中隱藏的一絲激動，浪花般躍出冰面，激起你眼中清澈的一聲鳥鳴。

高原雪

用雪鑄魂，碎小的雪花也能劈開生活的堅硬。

縱使經受斷裂和破碎的疼痛，縱使難以逃避消亡的命運。

我們拋開侵肌的風，播下青稞和格桑花，它們長成生活的兩個面——

一個是堅硬的骨骼，鋒芒畢露；

一個是斑斕的日子，悠柔如溪。

一株青稞，在甘南漫長的冬日，儲備夢想和力量。

一束格桑花，在草原寬厚的胸襟，根植幸福和傳說。

在高原，我們接住了潔凈的冷，也接住了凜冽的寒。

我們把日子分為白晝和黑夜，以此換取明亮的思緒。

高原的雪，虔誠的雪，信仰的雪——

我們是永生的雪。

老 屋

老屋坍塌的地方已草色青青，它掩蓋了漆黑的椽子，也隱藏了我們內心的愧欠。

父親說，老屋和人一樣，老了身子骨到處都疼。

如果不是父親的提醒，我們很難發現老屋的病痛。老屋像一個詞語，單薄而深厚。

黛色的瓦，在時光里經歷著春夏秋冬，似乎不曾褪色，不曾老去。像父親的愛，沉默著，但卻細微入至。

我沉迷于老屋的溫暖，又羞于面對老屋的破損。

嘩嘩的水流聲透過草叢，帶著光亮擠進來，席地而坐。

或許，老屋終將是我們的歸宿。縫隙間叢生的雜草，是連接過去與未來的橋梁，而一縷炊煙里牽出的火苗，像心中的燈盞，照見我們的歸途和越來越少的時光。

幸福的草

一群羊，從草原帶回濕潤的空氣。

面對主人的無視，它們咩咩地叫著，抖落滿身青草氣息，徑自歸圈。

一堆燃燒的牛糞餅，將世界一分為二：冷和暖。

冷是暖的手背，暖是冷的手心。

伸開是昨夜縫補的帳篷，線痕縱橫交錯，但清晰可見；蜷縮是落日掉進埡口時的背影，孤絕而茫然。

在一個人的生活里，一頂帳篷就是一座故鄉的村莊，適合雜草叢生，也適合井井有條；適合肆意地活著，也適合禁錮所有的欲望。

我們把自己活成一棵草，在草叢里拼命掙扎，努力活成不一樣的草。但草，終究是草，它的偉大和平凡，源自寂然的一生。

但我相信，被羊啃食的草是幸福的，它們以另一種方式完成了宿命，也以另一種方式重新遇見與存活。