老屋自序（外二首）

煙灰缸只剩下昨日的夕陽(yáng)

風(fēng)把我的胸膛洗了個(gè)干凈

可我腐爛的皮肉是囚籠 是鼙鼓

落葉奏著思念的回響

爺爺啊 我快被拼散架了

歲月張開了它的嘴巴

陽(yáng)光在走 月亮在爬

我們的影子堆滿黃花

憶祖父

大陳莊的田埂上“種”著我的祖父

母親說(shuō)這片土地會(huì)開出星星來(lái)

那低矮的鼓包可是破土的芽

我等待著它和老松樹一起開花

于是 我對(duì)著祖父用過(guò)的搪瓷碗祈禱

把他的筷子像香一樣插入米堆

我虔誠(chéng)地捧起一碗淘米水

淋在蝴蝶午睡后的土地上止渴春天

可是二十年來(lái) 我從未見過(guò)松樹開花

祖父該見過(guò)吧 我也沒(méi)見過(guò)祖父

直到清明節(jié)我端碗站在夜空下

就看到了祖父和兩輪月亮

流浪先生

流浪的蟈蟈先生

在下水道里換了又一個(gè)靈魂

可到底 寂寞的城

哪里有一扇不會(huì)上鎖的門

到底 散落的花瓣

哪片是你曾不忍采摘的春

到底樓外的青山要多嫵媚

堤下的河流要淺要深 要清要渾

才能抱得住這一路奔波的人

流浪的蟈蟈先生

要穿過(guò)多少下水道

才能撥回心底 亂入時(shí)差的指針