生命的色澤

王宏雷

入秋

我的常春藤還沒(méi)爬滿西墻，秋就來(lái)了。

有些葉子枯了、落了，有些葉子堅(jiān)守，在風(fēng)里逍遙，在雨里淬火。

在風(fēng)中誕生的，也在風(fēng)中消散。只有枯死的觸須，依然抓著原處，癡癡不放。一條條攀爬的軌跡，清晰地標(biāo)明了走過(guò)的路，是多么曲折。

一生的努力，在結(jié)束時(shí)，爬到世俗夠不著的高度，將自己舒展成一幕細(xì)長(zhǎng)多姿的千手觀音。

歷史可以改寫，墓志銘可以編纂，只有這些與過(guò)去相連的藤蔓，可以順藤找到原點(diǎn)。每一片銘刻在心的紅葉，都連著一個(gè)蒼老的開始。

總得淡忘些什么。枝杈里沒(méi)長(zhǎng)成葉的芽，像一直沒(méi)有說(shuō)出的話，就此作罷。枝頭上幾片沒(méi)能變紅的，更像梨形的清淚，西風(fēng)一起，就會(huì)落下。不經(jīng)意間，我生命的秋天也突然到來(lái)。總得清醒地艷麗一次。

砌一堵可以自由攀爬的墻，阻隔貴賤榮辱的眼光，在枝頭上真實(shí)地醉一次、笑一次。

水稻

一粒稻種，一旦醒來(lái)，即使頂著泥，也要抬起頭。

搖搖晃晃，學(xué)習(xí)站立。每一根青莖的柔韌，都是一種擔(dān)當(dāng)。等到生命的果粒有了內(nèi)涵，就把脊背壓彎，那含蓄的低垂是一種成熟的謙卑。

我，就是母親留在人間的一粒種子。回到你的起點(diǎn)，也體驗(yàn)一次抬頭、站立、低垂。

我終于學(xué)會(huì)了站立，但我并不滿足，難道一棵水稻的一生僅僅是分蘗、拔節(jié)、抽穗、灌漿、結(jié)實(shí)嗎？我開始害怕枯萎。

凝視一棵水稻，我看見(jiàn)了歲月留下的粒粒斑痕；凝視兩棵水稻，我看見(jiàn)了生命相依的姿態(tài)；舉目望去，千萬(wàn)棵水稻，我看見(jiàn)了一片浩浩蕩蕩的覺(jué)醒。而我卻再也看不清，到底哪一棵才是我自己。枯萎、死亡，仿佛已不再重要。

從一粒種子到一穗種子的過(guò)程，并不是原點(diǎn)的簡(jiǎn)單回歸。正如長(zhǎng)滿蘆草的歲月之墻，被一塊塊青磚一層層筑起，生命才一天天有了高度。走過(guò)春天，走過(guò)秋天，我終于站在原點(diǎn)的上方。

我開始一點(diǎn)點(diǎn)醒來(lái)。從水稻的每一次拔節(jié)里醒來(lái)，從蕩開的每一圈年輪里醒來(lái)，從清晨的一粒粒泥土、渠口的一股股涌浪里醒來(lái)。

雨滴的每一下捶打和霜花的每一片依偎，都那么清晰、嫵媚。驀然回首，分蘗、拔節(jié)、抽穗、灌漿、結(jié)實(shí)，甚至枯萎，好像都有了意義。

這片金燦燦的稻田啊，像極了母親的容顏，我看見(jiàn)了一種溫暖，在陽(yáng)光下蔓延。

殘荷

秋水，殘荷，像某個(gè)故事的結(jié)尾。

是誰(shuí)？把紅和綠、血和肉，一刀一刀地剃凈，剃出骨骼，剃出葉脈，越剃越瘦，只剩下原本簡(jiǎn)單的梗概，一半是現(xiàn)實(shí)，一半是倒影。

舉著蓮蓬的干枝猝然折斷，蓮子怦然落水。極致的枯寒之后，竟是一粒重生。

這是一種經(jīng)得起風(fēng)刀剔骨的枯萎。不是所有的歷史，能經(jīng)得起刀剔，也不是所有的片段，敢在清靜的水面留下真實(shí)的倒影。

想到蓮子，便想起不經(jīng)意間，一塘碧荷還未走出陶醉，瞬間蔫在水面，這倉(cāng)促的相識(shí)，短得像一聲鳥鳴，我仿佛從未在意過(guò)一支荷的冷暖。

我一定錯(cuò)過(guò)了很多。我這一生，錯(cuò)過(guò)的又何止是一次花事？正在身邊流逝的、錯(cuò)過(guò)的，依然不能阻止。也許錯(cuò)過(guò)什么，并不是問(wèn)題的關(guān)鍵，關(guān)鍵是水上殘留的暗香，迎風(fēng)而嗅，是否依然。

殘荷清冷，比盛夏的豐腴更顯得真實(shí)可信。試著閉上眼睛，看不到現(xiàn)實(shí)，卻打開了一扇心窗：一支支別樣花紅，空靈水上。

秋水微藍(lán)。這不著痕跡的平靜，才是真正的隱瞞。從來(lái)就沒(méi)有真正的沉默，只因你曾來(lái)過(guò)。