喊故鄉(xiāng)（外一首）

程川

拿體內(nèi)的恐懼來換算一次漂泊

交替出現(xiàn)的事物我們通通不管

把生命里的海倒出白花花的鹽

這已經(jīng)足夠離群索居中沉淀幸福

一次性異化生老病死,愛恨情仇

種種的不期而遇難以掙脫

揮灑四方的揚馬鞭。為此

刻意去河流尋找漢江源

找她十幾年前淹死我的模樣

那時水還有一個藍色的響亮名字

有一個愛坐在水邊咀嚼蘆葦?shù)纳倌?/p>

口口聲聲喊道：沿一零八國道下四川

遠方在歸人面前屬于過客

山山水水從不曾改名換姓

躲在那潭，那原，一站便是上萬年

風把苦澀的葦子氣息再次吹來

隔了一十八年，陳舊的父親依舊有點消瘦

在單薄的身段里一住就是五十三年

這些時間單位總是在我成年之后錚錚作響

猶如一圈圈螺旋盤轉(zhuǎn)的指南針

指向被鋼筋水泥，高樓大廈

打垮的父親的不屈的腰板

那么多的輾轉(zhuǎn)反側(cè)，風餐露宿

都死在了他的心底

比這夏日里的驕陽，冬日里的寒雪

來的更為跌宕起伏

面對他日漸黯淡的瞳孔

其實我很想喊上一句：

父親在哪，哪便可喚作我的故鄉(xiāng)

沿著清晨坐下

秋天，大地干凈而又遼闊

梧桐脫下了最后一件外套

最后一片風追逐著鄉(xiāng)村的腳步

雞鳴狗吠伴隨啟明星上路

還有父親和我，踩著露光

生怕弄疼了任何一寸地上霜

小心翼翼地走在南中國的大地身上

夯實的霧氣俯下腰親吻

父親的蒼老因此而被打濕

倒像回到了三十年前，或者更為遙遠

如同我這般困惑的歲月

他背上的槐木架不再成為枷鎖

束縛著的詩意再次到來

他和我就像現(xiàn)在這般自在

——一首沒有韻腳的詩沿清晨坐下

裸露的碩石爬滿了藤蔓

他點燃一根劣質(zhì)香煙瞇著眼睛

“黃豆收完，大雁就飛走了”

不置可否，一個君王的國度城門難啟

五十三歲的他知道

這季大豆灌漿后他又要回到江蘇

一個以工業(yè)著稱的城市

他以大豆慣有的習性沉寂

沿著一排排整齊的水泥房坐下

也是在秋天，兒子剝著豆莢數(shù)著日子

大雪封山平原會不會偶感風寒？