殘荷

王宏雷

秋水，殘荷，像某個故事的結尾。

是誰？把紅和綠、血和肉，一刀一刀地剃凈，剃出骨骼，剃出葉脈，越剃越瘦，只剩下原本簡單的梗概，一半是現實，一半是倒影。

舉著蓮蓬的干枝猝然折斷，蓮子怦然落水。極致的枯寒之后，竟是一粒重生。

這是一種經得起風刀剃骨的枯萎。不是所有的歷史，能經得起刀剃，也不是所有的片段，敢在清靜的水面留下真實的倒影。

想到了蓮子，便想起了曾經。曾經不經意間，滿了一塘碧荷，還未走出陶醉，又一個不經意，瞬間蔫在水面，這場倉促的相識，短得像一聲鳥鳴，我仿佛從未真正在意過一支荷的冷暖。

我一定錯過了很多。那又能怎樣呢！我這一生，錯過的又何止是一次花事、一次青春？正在身邊流逝的，我正錯過的，依然不能阻止。

也許錯過什么，并不是問題的關鍵，關鍵是水上殘留的暗香，迎風而嗅，是否依然。

殘荷清冷，比盛夏的豐腴更顯得真實可信。試著閉上眼睛，看不到現實，卻打開了一扇心窗：一支支別樣花紅，空靈水上。

秋水微藍。這不著痕跡的平靜，才是真正的隱瞞。從來就沒有真正的沉默，只因你曾來過。