約書亞的鋼琴

男孩約書亞

我是一架鋼琴。立式的，身上雕刻著鳶（yuān）尾花，出自一位對手中每一樣樂器都有愛心的老樂器家之手。

我屬于一個男孩。

這件事，在我還沒有完工的時候，我就知道了。

那是一個初雪的早上。

鋼琴作坊的門突然被輕輕地推開了，貓頭鷹掛鐘瞪大了眼睛，松香爭著從陶瓷盒子里探出小腦袋，薩克斯風抬起眼皮。

一個男孩小心翼翼地走進來，看到了我，眼前一亮。

他有清澈的綠眼睛和卷卷的黑發。

他伸出小手撫摸我木質的身軀：“我的鋼琴。”

男孩叫約書亞。

我開始陪伴他那年，他5歲。

第一次演奏，我彎下腰，拉著他胖乎乎的小手，他笨拙（zhuō）地跟著我，左一下右一下，認真的表情里透著可愛。

我看著他長大。

曾經仰視我的小家伙，很快就長得比我更高大了。

他開始安靜地彈奏我，眼神溫和，不動聲色。

被留下的鋼琴

我失去他，是因為戰爭。

突然，街道上到處響起堅硬的軍靴（xuē）踏過的聲音，汽車“轟轟”開過，黑色飛機像一個個噩夢飛過屋頂，這個邊境的小城一夜之間了無生機。

人們都要盡快離開，夫人的眼睫毛上掛滿淚水，忽閃一下就落下來。可是約書亞去了寄宿學校，他帶著皮箱。皮箱八角包銅，裝著肖邦的曲譜。

他走時看了我一眼，那竟然是最后一眼。

當夫人離開，用力關上門并上鎖時，我知道我被留下了。

窗外，一輛運送物資的卡車開過，將我的哭聲惡狠狠地淹沒了。

那年，約書亞14歲。

很快，房屋被征用了，變成倉庫，子彈上膛的槍支被堆放進來。

“嘿，看啊伙計們，這兒有一架鋼琴！”

一個年輕的士兵發現了我，并把我搬到了廣場。

每天，都有人來彈奏我，大家圍著我唱著思鄉的歌。那個發現我的士兵有一次唱著唱著就哭了，灼熱的大顆眼淚落在琴鍵上。

他一邊哭，一邊說戰爭結束吧快結束吧，他要回家，他要回家。

圍在他身邊的士兵流下了淚水，他們都有一張年輕的臉，他們隨時可能死在戰場上。

但他們沒有一個逃走。

我看著身上那個哭得肩膀抽動的青年，祝福他們都平安回家。

久別重逢

戰爭結束了。

可是那個發現我的士兵，沒有回來。

一個立了戰功的獨眼軍人說：“把這架鋼琴給我吧，我要把它帶回去，我們來自同一個村莊。”

于是，我被帶到那個士兵的家鄉，捐獻給了教堂。

不時會有孩子手捧白燭在我身邊歌唱。

我打量他們天真的小臉，想起約書亞小時候在我身邊，眼睛碧綠，頭發又柔又亮。

很多年過去了，孩子換了一批又一批。

這是一個寒冬的深夜，刺骨的北風呼嘯而過，教堂來了一位不速之客。

他很老了，周身帶著風雪冰冷的氣息，穿著單薄的衣服。

他跌跌撞撞地走進教堂，想躲避風雪。

他在角落坐了下來。

幾乎是同一時間，我們發現了彼此。

是你啊，約書亞。

他虛弱地看著我，艱難地呼吸，說不出一句話。

這么多年，他老了，要死了。

我知道這個，當你經過太多分離，你會感到空氣中永別的氣息。

我抱著他，直到他停止了呼吸。

清晨，人們發現了外鄉人冰冷的軀體。

他伏在鋼琴上，帶著笑意。

“奇怪，”牧師皺著眉說，“鋼琴發不出聲音了。”他撇撇嘴，“扔掉吧，也該換一架了。”

尾聲

我醒來，四周是無垠（yín）的花海。

我站起來，芬芳的風吹動裙擺。

我看見了他，還是少年時的模樣，背對著我，站在開滿花的山坡上。

我向他跑去，山坡上他逆光轉身。

綠眼睛里帶著淺淺的暖意。