鄉(xiāng)村懷舊

>>> 盧金偉

鄉(xiāng)村懷舊

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風(fēng) 雨 燈

結(jié)滿灰塵之網(wǎng)，蠅蛾翻飛撲騰。遠(yuǎn)山寒樵聲聲，家遙路遠(yuǎn)；小村燈火閃閃，蟲切蛙鳴。

老屋依舊，孤燈如初，記憶卻深沉井底。

童謠不變，民歌照喊，故人卻遠(yuǎn)走他鄉(xiāng)。

唯有那盞風(fēng)雨中搖曳的燈盞，亮麗在母親的雙眸里。

是誰，依然固守殘碎家園，點(diǎn)燃一汪藍(lán)幽幽的期盼，于凄風(fēng)冷雨不顧，獨(dú)自暢飲那份溫馨的孤獨(dú)？

是誰，撕碎凝重夜色，撒滿一地斑斕星光，照亮歸來時(shí)路，等候疲憊的夜歸人？

蟬語與童年的夢(mèng)，柴門與別離的歌，漂泊與鄉(xiāng)愁的痛，小搖車、老磨坊、青石板、苦楝樹……宛若一縷孱弱的光棱，穿越記憶的天堂，像一襲吳越軟語，催醒了沉柯痼疾的夢(mèng)。

往事歷歷在目，歲月不堪回首，命定的運(yùn)數(shù)化作飛灰與煙塵。母親的眼睛啊，你可是屋檐下那盞枯黃的燈盞，即使目光穿不透萬水千山，但是心能夠翻越，撐起飽滿的帆，你思念的淚，是不是春天早晨草尖上滾動(dòng)的露珠，它打濕了我匆匆的腳步。

哦，風(fēng)雨燈，風(fēng)雨燈，一縷昏黃的光，讓我在異野他鄉(xiāng)里，頓時(shí)光耀了生命的前程。

青石板路

去年我回到家鄉(xiāng)，青石板路早已不在。

我赤著雙足，遺憾地走在筆直的柏油大道上。我只為一個(gè)小小的心愿遺憾，已無法再拾那段赤足走在石板路上的日子了。還依稀記得，盛夏天的石板路烙得我飛也似的跑，從家到學(xué)校，又從學(xué)校到家。

那是家鄉(xiāng)給我永遠(yuǎn)的胎記嗎，為什么手術(shù)也動(dòng)不掉？

一點(diǎn)一滴的記憶，已鋪成彎彎曲曲的童年。

我把這些落葉般飄零的日子，珍重地放進(jìn)黃金的匣。

怎能夠負(fù)重起，沉甸甸的，這石頭樣沉重的歲月。

它散落了多么珍珠般的歡樂與悲傷，一個(gè)黃金的匣，是來世的期盼，抑或是今生的守望。

青石板，青石板，你唱著古典的歌，始終在我心中蜿蜒。我怎敢遺忘，即使走在這平坦的大道上，只因有一句歌唱的悼詞，像一柄達(dá)摩之劍，懸在我的腦門上。

—— 難道三生石上，痕跡已依稀？

老 房 子

老房子和父親一樣老了，仍然固執(zhí)地站立在紅磚綠瓦的包圍圈。

老房子記錄著父親的歲月滄桑人生煙云，從呱呱墜地開始到如今的花甲之齡。我動(dòng)情地發(fā)現(xiàn)，老房子的煙囪像父親手中的旱煙，準(zhǔn)時(shí)生動(dòng)地燃燒。旱煙是父親的朋友，老煙囪滋養(yǎng)了我們的生命。我們姐弟四人，像貪吃的小豬，被老房子不知不覺地圈養(yǎng)大了童年。

老房子很寒酸，像父親披著的綴滿補(bǔ)丁的羊皮襖，但卻溫暖了我們兒時(shí)一個(gè)又一個(gè)冬天。老房子泥溝涔涔，和父親的皺紋一樣，埋藏著酸辛。

老房子，老房子，古老的柴扉開著嗎？紅泥培的火爐燒著嗎？失修的倉廩飽滿嗎？

父親仁慈的目光，一道道撫過兒孫們的新房，他住不慣城市的居所，他愿與老屋埋骨桑梓。他不愿被兒女的溫情圍困，他不讓老屋更加孤孤零零。

可是某一天，老房子，你的子孫會(huì)不約而同地自投羅網(wǎng)，跪在你的門前——用最虔誠的膜拜，用最尊貴的禮節(jié)，用最盛大的祭典，叩問父親，叩問你，叩問列祖列宗。

老房子留守的是故土的根，父親留守的是血脈的根。

李家湖灣

已穿越了無數(shù)人生潮起云涌的浪尖，但我依然把你懷念。

我漂泊的旅程，一站站地做淺嘗輒止的嘗試，不留一點(diǎn)兒痕跡，只有最初的記憶跌落腳下，砸痛我的神經(jīng)。

——我是一塊破碎的瓦片么？一溜兒水漂過去，仍逃脫不掉你的手心。

還珍藏我不曾失落的母親縫制的繡花鞋嗎？我狠心丟棄的白手絹，可曾被你融化出初戀的秘密？那個(gè)浣衣姑娘的清唱里，有沒有我的名字？我放生的小紅魚，可長(zhǎng)大成人？

又是春天。又是柳綠。

重回水鄉(xiāng)。折疊往事。

我站在湖堤上深深凝望：

湖還是當(dāng)年的湖，燕子卻不是當(dāng)年的燕子。

（選自《詩選刊》微信群）