映月

我將這首曲子翻來覆去聽了好多遍，卻總是找不到那一輪圓的或是殘缺的月亮。

只有沙啞的琴聲如泉水般汩汩流淌，淚水和著泉水靜靜流啊，流啊。終于泣不成聲，終于激憤，終于鐵骨錚錚，終于——再一次跌落，長嘆一聲，再開始低訴。

那個單薄的身影摸摸索索地行走，路沒有盡頭，行人都不屑一顧，接二連三的打擊令他眼中蓄滿酸澀的淚水，然而他仍然挺起脊梁，向前走著……

我跑得飛快，飛快。想要趕上那個影，它卻總在我視線的最遠處，遙遙地慢行。那些同路行人卻一下子蕩然無存，化作輕薄的塵在路上翻騰，伴著影的腳步。最后，影子消失了，我的眼前一片漆黑。

那個人的眼前也是一片漆黑。阿炳是個瞎子，人們都這么說。在我的音樂書的封面，有瞎子阿炳，眼的位置是兩個黑黑的鏡片，嘴唇緊閉，他的靈魂沒有從任何的出口中逸出來。

而當他面無表情地拿起悶胡，他的心從這里映出。

在鬧市或是僻巷，他都那樣半屈半站著，拉著自己的胡琴，有人駐足了嗎？有人給他放下了幾個錢嗎？有人在一旁冷冷地瞪眼嗎？他都看不見。看不見，也許更好一些，不然他的內心也不會得到那么純粹的發揮，他也不會那么專注地沉浸于自己的曲子之中。

一生中唯一一次以“藝術家”的身份登臺表演，與他長辭人世只有幾步之遙。那次他坐在板凳上，那次有人錄下了音，有人記下了譜。不知他的心有沒有因此而顫動？他難道還是那樣默默地、面無表情地坐下？

當他一遍遍地講述，是否感到一絲慰藉？

“這首曲子叫什么名？”

“哦，就叫《映心曲》吧。”他茫然地回答。

藝術卻令它的名字拐過幾個彎之后變成《二泉映月》，無怪乎那曲子中沒有月亮，只有一顆傷痕累累的心，倒映在如水的曲子里，恰似月亮映在泉中。

《二泉映月》開始悠悠遠播……

瞎子阿炳的孤魂早已在地下長眠……

它令許多人流下了淚水，許多一知半解的淚水，許多附庸風雅的淚水。它令許多人想象美麗的“無錫某山上”兩個泉內映著月亮的夜景，甚至想跑去看一看，“憑吊憑吊”。當它變成規模宏大的交響樂，卻失掉了那種鏗鏘。當它真真打動了幾顆心，這幾顆心卻永遠不能感受那樣的痛楚。

我再探頭望一眼。曲子中永遠只有阿炳一個人的身影。

阿炳的月亮，仍然那樣憂傷地望著。

阿炳的泉，獨自在那里吟唱。

沒有第二個泉與阿炳的泉一起，映著他的月亮嗎？

啊啊，沒有第二個泉。

也許它藏在阿炳的夢中……

聽見了嗎？第二個泉，啊，它藏在阿炳的夢中……