清明時節的地鐵口

地鐵是大城市的交通要道，也是當代社會的一個窗口。每天每夜，無數陌生男女老少你來我往行色匆匆，他們當中會有什么故事發生呢？

走上地鐵口時，夕陽還有—樹高。春天的風，徐徐地吹著。

夕陽照在那位老婦人的臉上，如農家的灶臺涂一層暗紅的油漆。

已記不清是多少次見到這位年老的婦人了，而今天，她的身邊則多了一位四五歲的男孩。老人一身的藏青色布衣，上身還穿著一件棉襖，袖口處已露出絮兒；腳上一雙舊膠鞋，沒穿襪子的腳，像農家的板凳腿兒。老人的面前，每有行人經過時，她的頭都要往地上磕幾下，雙手吃力地合著作揖，乞求或者答謝著人們往一個露著銹斑的瓷杯里施舍毛票和鋼镚兒。那小男孩則不時用驚恐的目光望著行人，右手放在嘴里吃著。那神情，令我想起兒時，坐在村口看挑著糖豆的賣貨郎從身邊走過。

于那瓷杯前，我停下腳步。老人頭上的一方藍布頭巾，就磁磁地吸引了我的目光———那是兒時熟悉的藍布頭巾，那是農家老年婦女頭上的一片安寧和慈祥。眼中似有潤潤的感覺涌出，我便趕緊從口袋里摸出一張紙幣，也不看，就放進那張著口的瓷杯里。老人磕著的頭微微抬起時，那一雙眼睛，像老家農村宅院前的楝樹果兒，閃著滯澀蒼老的光。

身邊有青年男女走過，丟下幾句蹦蹦跳跳的話，“傻冒一個，一看就是糊弄人的。聽說現在討錢的，都有蛇頭了。”

風吹過來，拂動路邊垂下的柳絲，我卻覺得，那是老人從背后投過來的目光。夕陽似有晃動，城市的天空，那深灰色的云朵似有晃動。和這夕陽、云朵一塊兒晃動的，是緊靠地鐵口的一輛平板車上掛著的“拆洗油煙機”的紙板和一位中年男子。而在不遠處，一位婦女邊哄著懷里的孩子，邊悄悄地詢問行人“要光盤不”。

我仿佛是逃也似的取了自行車，甚至是闖了紅燈騎過路口。然而，那路邊的一家小店卻沒有了。那是一家有冥錢賣的雜貨店。以往我都是在這里買的冥錢。我幾乎尋遍了那兒的店鋪，甚至反復地問詢了居民，卻仍是沒有結果。年節過后才兩個月，那店鋪就沒有了，再仔細看時，原來已改做了音像屋，一陣陣打呀、叫呀甚至軟軟的呻吟聲，從門前的音箱傳過來，像大街上閃亮的各色彩燈。

茫然地走著，心中便涌出陣陣怨悔。從走進這個城市的那年起，每年的年節和清明節，我都會從這個店鋪買一包冥錢，當夜深人靜時，在我住房的墻角處，畫一個圓圈，燒了那冥錢。等那冥錢燒完時，我會小聲地說一句，“母親，兒給您寄錢了。”再抬起頭，望那深藍的夜空，眼前似有母親走來，撫我的臉龐，我便聞吸著母親身上濃郁的泥土氣息……那些冥錢，是在外的游子，遙寄給已經去世二十多年的貧苦母親的慰藉，也是我心中托起的一片懷念。

而如今，那店鋪不在了，那慰藉和懷念也就失落了。各種各樣的彩燈和音響，把它們擠走了，也把我的心擠得發酸。

回到家時，妻兒看我的臉色，都沉默了。

這一天的夜晚，風兒清冽，天空深邃。我就望著窗外，聽風走過的聲音，看夜空沉寂下來的寧靜。

腳步就走過來，伴著篤篤的杖聲；深深的夜就壓下來，壓在我的頭頂。等那聲音近時，就見一個拄杖的老婦，圍著藍布頭巾，一身的藏青衣褲，蒼老的手，定定地握一個銹斑的瓷杯，慢慢地伸向我的面前，似把一個空靈的世界伸過來，似把一個期盼和憐憫的世界伸過來。我的呼吸，隨著那藍布頭巾的輕輕飄動，而變得急促，深深的天空，越來越重地壓向胸口。那藍布頭巾下的聲音，是那樣的慈厚，像田地里稻根發出的聲音，“這位伢子，行行好吧。”我覺得煞是驚奇，這聲音是那樣地熟悉。“我這老婆子也就求一口飯吃。”終于看到那臉的輪廓了，終于看到那蒼老的目光了。那是慈祥的目光，那是從田野里勞作回來時溫溫的目光，那是從冬天的雪地里回來時焐我凍紅小手的暖暖的目光，那是春天里送我背著書包上學時柳樹般清爽的目光。待我看清那張滿是滄桑的臉時，我的心便一下子急劇地跳了起來———“我的母親”。在一陣高過一陣的哭叫的同時，我跪下雙腿，慢慢地朝前挪著。終于，兒的雙手就抱住了母親，母親手中的瓷杯就落下來，目光就滴落下來，蒼老就滴落下來。她沒有看我，卻把那藍布頭巾遮得更嚴實了，天空也更加的暗黑。篤篤的拄杖聲漸漸遠去，熟悉的氣息漸漸遠去，風被拉動著，黑夜被拉動著。一陣高過一陣的“母親”的喊叫，把天邊的清晨拉出白色，拉出紅色。

妻子使勁地推搡著、拍打著，焦急地詢問著。我坐在床上，久久地看窗外的清晨，對妻說，“我夢見了母親，她在要飯。”母親離開我們二十多年，我似乎從未夢見過母親，更不用說母親在我的夢中，已經變成了乞丐。我以為，母親會像我們一樣，生活得越來越豐實，而我每年也確是燒過冥錢的。妻沉默許久，“就到清明了，該買些冥錢的。”

我訥訥地，“那個小店已經沒有了，冥錢也沒有了。”

一連幾天，我都沉浸在那夢境中，夢中的母親，向我伸過來的手，那一個透著銹斑的瓷杯。兒時，我是多病的，每到冬天，母親就用那瓷杯，泡幾顆銀耳，拌一勺綿白的糖，放進那瓷杯，燉在灶臺前，等冒出絲絲的熱氣，那杯中便漲滿了。之后，我便在母親慈慈的目光下，在兄弟姐妹們拉得很長的目光下，一勺一勺地吃下那杯銀耳湯，身體暖暖的一如陽光下閃著的苞米粒。而如今，母親在冥冥的世界里，卻仍是過著乞討的生活。我那心中的夙愿———一包冥錢的夙愿，則空空落落地丟失在早春的清冽之中。都市啊，繁華的都市。

明天就是清明了。下班后，我在城市的另幾個街區，一個小店接一個小店地探問，終于還是未能找到那可以遙寄給母親的冥錢。淅淅瀝瀝的小雨落下來，雨中的我，茫然如道路兩旁暗黑的樹。恍惚中，就不知不覺地到了地鐵口，細雨的燈光下，仍見那藍布頭巾，仍見那磕頭的身影，仍見那透著銹斑的瓷杯，仍見那老人身邊吃著手指的孩童。我記不起和他們說了什么，也記不起是如何走過路口，就一手牽著那老人，一手牽著那孩童，進了附近的一家飯店。這是一家京城的老字號，店堂上方端掛著清朝慈禧太后御賜的“惠恩堂”匾牌。待我們坐定，那服務小姐就生出一臉的疑惑，仿佛這高貴的廳堂里忽地跑進幾頭臟臭的牲口。在他們竊竊的私語中，我便點了那上好的菜，還專門要了一份銀耳湯。我不敢看老人的臉和那藍布頭巾下幽幽的目光，我只是看她那微微抖動的手，在端起那碗銀耳湯時，我的心中充滿了慰藉。明亮的燈光下，我看那藏青的衣服如同回到兒時，我看那孩童忙碌的姿勢如同回到兒時，我看那窗外的夜色如同回到兒時。恍惚中，就聽到門外有高高的爭吵聲傳來，服務小姐帶一對中年夫婦進來，說是要找他們的家人。那是一對鄉下打扮的中年人，妻子的懷中抱著一個小孩，而男人的手上還拿著一塊寫著“清洗油煙機”的紙板。于是，我便明白了，那正是我時常在地鐵口碰見的鄉下農民，而這年老的婦人，便是他們的母親和婆婆了。既是一家人，也就招呼坐下吃飯。而那中年男子，卻只是給女人和孩子夾菜，卻不關心老人。我有些看不下去，也只好問一些鄉下的事兒，來沖淡這氣氛。

我說，“清明了，農活也該忙起來。”

“不忙，不忙，老家的田已撂了荒。”中年男子說，“還不如在城里賺幾個活錢。”

“老屋也該翻新了。”

“也是兩層的樓房，我們兄弟倆一人一層哩。”

我頓生驚詫，“既是這樣，那你母親該是享著福的，何必要坐在那地鐵口……”

中年男子有些怯意地笑了，“實不瞞你，前些年，村子里的老人，有的帶著孫娃在城里討錢，兩三年下來，也都建起了樓房。我這媽也是菩薩心，想為我那弟弟討一棟樓房，娶一房媳婦，她也就放心在家享清福嘍。”說完，就望望老人，又怯意地一笑。老人似乎是點了點頭，還下意識地看了放在窗臺上的那個瓷杯，滯澀的眼里，終是有了滋潤。就像我小時候，母親見我遞上來五分錢一盒的蛤蜊油，讓她滋潤滿是裂口的手時一樣潤潤的神情。可老人終該是不能如此為兒女們操勞的，在那城市的地鐵口，浸著風雨的寒暑……

“這城里的錢好討”，中年男子像是吃飽了，打一個嗝，“好的時候，一天能要三五十，差的時候也能掙個飯錢。”而那孩童則搶了話，“前天，一個城里人就給了一張百元的大票。”孩童指指老人，“還在她身上藏著吶。”再看老人時，手就抖抖地，從懷里摸出一個塑料包，一層層地打開，確有一張百元的紙票。中年夫婦和那孩童就圍過來，想要拿那錢，卻被老人攔了。沒想到，老人竟顫巍巍地把那錢往我手里塞。我頓時慌亂起來。

“伢子，這是你前天給我的。你是個好伢子哩。”

我這才想起，那天出地鐵口時，匆忙中似曾給過老人一張紙幣，但這錢我是不好再收回的。我說，就給老人買點鞋襪，抑或買一方頭巾，鄉下的風是冷冽的。老人仍是手顫著，包了那塑料包，放進貼身的衣里。我說，看到老人，就想起了母親。而母親去世已經二十多年了，每年的清明節，我都要燒一些冥錢的。可今年，那小店就不在了。默默的氣氛中，我看見，老人用手抹著眼睛，抹著抹著，就拉住我的手，定定地看，看著看著，就撫了我的頭。這一次，我久久地注視著老人的眼睛，那里面滾動著熟悉的神情。

走在回家的路上，細雨吻著眼眉，心脾透出清新。這一個清明節，我雖沒買到冥錢，而遠在天國的母親，想必也不會再托夢于我。我用那買冥錢的錢，為一位和我母親一樣的鄉下老人，敬上丁點的孝順，雖是淺薄，實也心安。

回到家時，妻兒還等著我吃飯，我說，“我吃過了，陪—位老人吃的。”

這一夜，就睡得很安穩。早晨起床時，妻說，你昨晚夢中還笑哩。我未曾做過夢，若是真有笑，那該是憶起了兒時在母親的懷里，母親撓我的癢癢。

走進地鐵口時，早晨的陽光燦燦的，一層淺色的金光耀在地鐵的入口處，那位老人不在了，那方藍布頭巾不在了，那個透著銹斑的瓷杯也不在了。我的心，似有欣慰，又似有失落，似想再見到那方藍布頭巾，又似想不愿看到那伸出的抖動的手。我還在南北幾個出口都留意找尋一遍，確定沒有那老人和孩童。

這就是清明節了。這個大都市里的一位年老的婦人，也許正走在回家的路上。

晚上下班時，熟悉的地鐵口依然明亮著。照樣是習慣地看那出口處，老人確實已經不在了。慢慢地出來時，就見那對鄉下的中年夫婦，牽著孩子，正站在路邊，向我招手。我急急地走過去時，他們卻不說話。

“你母親她老人家呢?”

“昨晚上去世了。”

我煞是驚詫，“那是咋的啦?”

中年男子囁嚅道，“其實也沒什么異樣，睡著就過去了。”他妻子就補一句，“老人平日里也沒啥大病。”

中年男子把手中的一個紙包遞給我，“這是她昨晚專門為你母親打的紙錢，說是無論如何交給你，讓你燒了。”我打開那紙包時，一沓用黃草紙打制的冥錢，就燦燦地亮在我的眼前，那是小時候常見的鄉下人燒的那種紙錢，像是一串串的銅錢。我的手抖動起來。

“那老人現在———”

“已經被她的親戚運回鄉下去了。”

“她的家人?”我或許是聽錯了，“那你們———”

“我們還是給她送了二百塊的孝錢的。”中年夫婦幾乎同時說。

“你們、你們竟不是她的兒孫。”我已是吼叫著。

“她無兒無女，只有幾個遠房的表親。我們請她出來，也是每天付二十元的工錢，還管三頓飯的。”

夕陽已經西下，清明節的地鐵口，暖暖地浴著晚霞。我拿著那包冥錢，朝城市邊緣的鄉村走去。

作者簡介：

崖松，男，1959年出生，湖北洪湖人。曾在部隊當過戰士、指導員、參謀、干事、學員、教員，中央黨校理論部1986級碩士研究生。1995年轉業，現在中央某機關工作。本刊2003年第2期曾發表其小說處女作《滿罐》。

責任編輯孟亞輝