門內(nèi)，門外

劉翰韜

門內(nèi)，座無虛席，鴉雀無聲。

一束燈光柔和地照在舞臺中央，照著那錚亮的三角鋼琴和演奏家——他剛剛停下，雙手像飛倦了的白鴿，翩然從黑白的琴鍵上飛落在雙膝。演奏結(jié)束了，他站起來，優(yōu)雅地鞠躬，謝幕。

整個音樂大廳爆發(fā)出雷鳴般的掌聲。人們都在虔誠地仰望他和他每個音符的高度，用熱烈的掌聲表達發(fā)自內(nèi)心的欽佩。

這散場的嘈雜都似乎是靜默深沉的。懷著被音樂感染了的心情，我回頭又環(huán)顧了一下這金碧輝煌的大廳，踱出覆著天鵝絨的音樂廳大門。迎面撲來明亮得有些刺眼的秋陽，不禁瞇起了雙眼。

一縷悠長的旋律，哀婉如雁降低鳴，纖細如晴絲搖曳。音色蕭疏，牽動心中難言的惆悵。

循聲望去，在音樂廳門外的臺階上，立著手風琴巨大的音箱，與陽光同傾瀉的樂音從那音箱中淌出。音箱后面的他——瘦小而佝僂，蓬亂的頭發(fā)與胡子在臉龐褶皺間連成一片，仿佛覆上了一層秋霜，灰灰白白，沾染了歲月的塵埃。他雙眸被焦枯的眼瞼掩住，眉心緊緊擰成烏黑的一個結(jié)。而他那游移在琴鍵的手指，啊，他竟只有四根手指！本該是無名指的地方卻空蕩蕩的，但那四根手指都潔凈光亮，像是用心洗過的樣子，大概他怎么也不愿意褻瀆這神圣的樂器。

《白樺林》這樣纏綿悱惻的樂曲與手風琴略帶哽咽的訴說，真是天作之合。演奏至高亢處，他簡直是在戰(zhàn)栗，只見絲絲銀光在他的須間閃耀。這是心靈的震響！歲月賦予他的厚重滄桑竟也無法熄滅他對音樂的熱情，反而使他與摯愛的樂曲共同燃燒！

時間仿佛都被他悠揚的琴聲拉長，從音樂廳門內(nèi)涌出的人群，腳步在放慢，陸續(xù)在門外駐足。樂聲漸弱，不，是被人群發(fā)出的嘈雜掩蓋。人們紛紛把憐憫投進他面前剝蝕的搪瓷缸內(nèi)，叮當作響，那聲音如同河中的巨石，肆意打斷流淌著的旋律。之后，便是遠去的足音。

忽然想起方才的門內(nèi)，他們的仰望，他們的掌聲。或許是門外的舊衣衫不如門內(nèi)的燕尾服尊貴，所以，門內(nèi)的“陽春白雪”被稱為“演奏”，而門外的“下里巴人”只能被叫作“賣藝”。

天籟與俗音，不過是一道門的距離。

想問，人們仰望、俯視的到底是什么？即使在同樣令人沉醉的音樂中，為何也不能拋開身份的貴賤，平等地傾聽靈魂的震響？

曲終人散，他輕輕地躬身，優(yōu)雅地謝幕，面向無人的終場。

我亦深躬，只為與他平視，只為用平等傾聽的耳、一顆平等的心，向他致敬！