花瓶

吳昕孺

白底青花。一眼永遠(yuǎn)也不干涸的泉水，在白色的壺里煮沸，泡一掬清明前的毛尖。煙雨的辭章和霧靄的道德，都在壺底翻騰。青氣如花，泛上季節(jié)的眉額，江南頓時便春意迷蒙，隱隱可聽到各種節(jié)氣或匆忙、或悠緩的腳步聲。

在熾烈的窯灶里，汗水洗劫了春天最后的任性。纏綿的泥土被火的懷抱冶煉成堅硬的瓷，一種堅硬的脆弱在火工臻于化境的時刻煉成。冷卻，冷卻，冷卻！冷出雪的明麗，冷出玉的清亮，冷出梅的香艷，像一段段被愛情折磨的肝腸，佐以二兩《詩經(jīng)》的奔放純樸、五錢唐朝邊塞的月色、一碗明朝女子鎖閉深閨的悲涼……

長頸，狹口。花瓶遺落了自己的前生，靠一把致殘的鮮花濡染舊事。它拼盡全力支撐著短暫的花期，讓人欣賞的不是怒放，而是凋零。花瓶于是成為鮮花的一部分，成為鮮花怒放和凋零的主角。每一束鮮花的凋零，都是花瓶的一次死亡；每一次鮮花的怒放，都是花瓶的臨淵一躍。

花瓶是一片薄命的土壤，是一種用姿勢說話的美妙沉默，是一塊用破碎來濺起驚嘆的瓷，是遲早會發(fā)出“砰”的一聲的宿命。

故事結(jié)束了，可命運(yùn)，仍在繼續(xù)……