烙印

幸好，長木框里的幾張老照片，幾經(jīng)輾轉(zhuǎn)都還在。

自我記事起，長木相框就一直擺在爺爺親手打造的木柜上。那時(shí)，我身高剛及柜沿，喜歡踩著小板凳，手緊緊扒住柜邊，就這么踮腳仰頭看著。

一張黑白老相片，定格著一對青年男女，兩人拘謹(jǐn)又筆直地立在石榴樹旁，表情板正而稚嫩。那是我的爺爺奶奶。舊日生活清貧，院子里這棵小石榴樹就是奶奶的嫁妝。看著他倆這輩子唯一的一張結(jié)婚照，我仿佛能夠瞧見那段質(zhì)樸年月。沒有情話的男孩，不會打扮的女孩，相片定格了那一刻的芳華，暈黃的光圈浸潤著他們的青春。“從前的日子很慢，車馬郵件都慢，一生只夠愛一個(gè)人。”這是最普通的浪漫。

后來小家添了新娃娃，小石榴樹苗也長高長大。日子雖然過得緊巴巴，但一家三口還是過出了自己的煙火。

全家福是一年僅有一次的奢侈儀式，家里人翻箱倒柜，找出最鮮亮的衣服，仿佛忘了拍的不過是一張看不出顏色的黑白照片。黃昏下的小山村彌漫著一股特有的柴火氣，夾著干柴燃燒時(shí)的響聲，石榴樹搖曳在清風(fēng)里。照片上執(zhí)拗的小娃娃，讓奶奶扎上了兩個(gè)朝天小辮兒；奶奶臉上看不見色彩，卻滿是溫柔；爺爺還是老樣子，板著臉木訥地站著，但身后微屈的臂彎，卻暴露了內(nèi)心最真實(shí)的溫情。

一年又一年，原以為白頭偕老是相濡以沫的終曲，石榴樹上的花開了又開，檐邊的鳥兒歇了又歇，可照片里的人來了又走了。

那次心血來潮拍的藝術(shù)照，沒想到成了最后一張對故人的念想。照片上的光圈逐漸暈染，模糊著生與死的界限。奶奶變得小氣了，連夢里都不愿來看我們一回。輕聲呼喚，響應(yīng)我的只有那被風(fēng)帶來的石榴花瓣，和那寥寥無幾的照片墻。樹在，影在，而人早已不在。當(dāng)時(shí)只道是尋常。

恍惚著回到木柜前，我已過了需要踩凳踮腳的年紀(jì)，小心抬起那長木框盛滿的時(shí)光，不禁伸手摩挲那幾張黑白老照片。

六寸相片，鑲在長木框里，方寸里，清晰地記錄著一代人的故事，又帶走一代人的歲月。

時(shí)間仿佛倒流，定格，重啟。我從這舊影像里觸到了許多，有些羈絆如此之深，似烙印，永難磨滅。

手中的木框愈發(fā)沉重，拿久了竟覺得有些燙手。

我知道，這是烙印的余溫。