還是春天里

我無休止的憂傷從春天開始，又在春天結(jié)束。

那一年春天，我失業(yè)了。我從一個自由職業(yè)者徹底變?yōu)榱艘粋€無業(yè)游民。我丟棄了行囊，丟棄了理想，丟棄了對一切的向往，我變得沉默，變得悲傷。我時常站在公路旁孤單的樹下，對著來往的車輛發(fā)呆，看揚起的灰塵同我的理想一并了無蹤跡。

老鐵就是這時候來的。一個高壯的大漢一手拿著本舊書，一手拖著木制行李箱，背著一把二胡走進了這個村莊。他是個打鐵的。

南方的村莊里，人們總是忙碌的，白天收谷，晚上打谷。我和老鐵都不種田，兩個無聊的人在一起，就熟了起來。我常常跑到隔壁看他打鐵，也不著急找份工作去實現(xiàn)理想。夜涼如水，碰上下雨，雨水就從破瓦上沖著干枯的樹葉流下來，打在鐵器上。抽著煙卷的老鐵坐在煤油燈下敲敲打打，我發(fā)現(xiàn)他臉上竟泛出金黃色，和他手上的老繭一樣的顏色。鍋爐里火苗飛濺，地上潮濕，空氣中卻散發(fā)著一股奇怪的香氣。

也不知道是哪天，我看到老鐵掛在墻上的二胡。夜里，我給他提了個要求，讓他給我拉拉二胡。老鐵竟嚇了一跳，鼓著眼睛望著我，旋即又望向掛在墻上的二胡。他不怎么利索地從墻上取下二胡來，說：“我給你拉首《二泉映月》吧。”我點了點頭，這首曲子我是聽過的，可是不長的曲子老鐵竟拉了足足有半小時。我說：“你是不是只會這一首啊？”老鐵笑了，笑得臉上的皺紋一圈圈蕩開。

我一連好幾天沒有去老鐵家里。我獨自坐在屋里，想著老鐵拉的《二泉映月》，想著老鐵臉上的皺紋，從秦漢穿越到明清，從辛亥革命穿越到中華人民共和國成立，從天上穿越到地下，從生穿越到死，從老鐵臉上的皺紋穿越到不可抗拒的現(xiàn)實。這種種的穿越，讓我由愁轉(zhuǎn)變到了憂傷，可怕的是這還不是憂傷的全部。

燥熱不安，思想糾纏著過去，憂思著未來，憂思著我一個人的理想。

下午去挑水的路上，我碰到了老鐵。他問我：“怎么幾天沒去我那里啊？”我撓著后腦勺說：“看書呢，看書呢。”他“哦”了聲說：“年輕人看書是好事兒，毛主席不是說要好好學習，天天向上嗎？”晚上我去了老鐵家里，扯些無關(guān)痛癢的事。后來，他生意來了，我就一個人到處看看，忽然看到了他來村里時手里拿的那本書，是海明威的《喪鐘為誰而鳴》。書的扉頁上寫著一行紅墨水的字：“喪鐘絕不能為我而鳴。”

“喪鐘絕不能為我而鳴”，我簡直不能想象老鐵會寫出這樣的話來。我終于肯承認老鐵從北國跑來南方打鐵器絕不是單純的為了吃飯，哪怕他和老子一樣上善若水，哪怕他皮膚黝黑如鐵，哪怕他僅僅只是老鐵，哪怕他只會拉一首《二泉映月》。我相信他臉上的皺紋絕不僅僅是歲月留下的痕跡，我相信他二胡的低鳴和婉轉(zhuǎn)也富有生活的希望。

爛漫的陽光來的還算及時，一掃前些日子天空的陰霾，大方地照耀在我腳下的這一方沃土上，讓大地逐漸變得溫暖了起來。

老鐵走的時候只有我一個人送他。到了村口，他突然轉(zhuǎn)過身來說：“天要黑了，你快回吧！”然后他遞給我那本海明威的《喪鐘為誰而鳴》。我從他布滿老繭的手中接了過來，一本薄薄的書，感覺卻又如此厚重。我用手把書上的灰塵拍去。老鐵走了，他離開了這里，他的喪鐘終究沒在這里鳴起。

我的理想終于在憂傷和痛楚的灰燼里被找回來了，但是它多了堅強的外殼。盡管我不知道在通往理想的路上我還會受多少次傷，但我相信我一定能夠抵擋。

我想我該踏上列車上路了，因為這好歹是個春天。

【作者系湖南省常德市鼎城區(qū)一中淺草文學社社員】