張博
春天姍姍來(lái)遲。
看見(jiàn)路旁的枯樹(shù)時(shí),看見(jiàn)湛藍(lán)的天空時(shí),聽(tīng)見(jiàn)布谷鳥(niǎo)的啼叫時(shí),我不由得想起了故鄉(xiāng)。
我是黃土高原的孩子。我生在那里,長(zhǎng)在那里。千年的高原用那早已枯瘦的手掌牽著一個(gè)個(gè)孩子走出大山,來(lái)到這花花綠綠的塵世,可是這些孩子看過(guò)花紅柳綠,吃過(guò)美味佳肴,品過(guò)玉露瓊漿,便忘記了她,背叛了她,甚至憎惡她。我似乎也曾這樣。
我是故鄉(xiāng)的罪人。獨(dú)自一人時(shí),望向星空時(shí),聽(tīng)到“桑梓”時(shí),我的身體會(huì)不由自主地顫抖——那是一個(gè)人的良心對(duì)他的譴責(zé)。我仿佛看見(jiàn):在千里之外的高原余暉下,故鄉(xiāng),一位被孩子拋棄的老人獨(dú)自矗立著,用手杖憤怒地敲擊著大地,讓鮮紅的巖漿翻滾著,如洶涌的波濤般拍打著我的心靈。
我閉上眼睛,看到那破損的關(guān)隘在夕陽(yáng)下的殘影,看到那無(wú)垠的黃沙在大風(fēng)中狂舞,看到那牧羊的老人在戈壁上蹣跚,看到那曲折的溝壑在土地上漫延。我試圖抓住這幅畫(huà)面,去觸摸關(guān)隘上的磚瓦,去抓狂舞的黃沙,去看那老人的臉龐,但畫(huà)面卻突然變得混濁起來(lái)——如同美麗的火燒云一般——迅速消失在我的腦海。
我將回去,我必將回去,或許,我再也無(wú)法回去。我還記得故鄉(xiāng)的容顏:綿綿高山的灰色,茫茫戈壁的褐色,漫漫土地的黃色,瑩瑩天空的藍(lán)色,翩翩飛鳥(niǎo)的白色;我還記得故鄉(xiāng)的聲音:蛐蛐的長(zhǎng)鳴,狐貍的細(xì)語(yǔ),野雞的步伐,雨雪的跌落,親人的歡笑;我還記得故鄉(xiāng)的味道:回味無(wú)窮的拉面,肥而不膩的羊肉,淡淡飄香的炊煙。我又何曾忘記美麗的故鄉(xiāng)?
故鄉(xiāng)的聲音纏繞著我,呼喚著我,我卻無(wú)法回答。我只好在夢(mèng)中重回那記憶中的故鄉(xiāng),直至這聲音消失為止。但我已無(wú)法入眠,只好睜開(kāi)眼睛,呆呆地望著天花板——仿佛那里有什么似的。一晚便這樣過(guò)去了……
我必將回去,但現(xiàn)在,我仍是故鄉(xiāng)的罪人。
(指導(dǎo)教師? 惠軍明)